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EL POETA NO SE INCLINA,
DARÍO O LA ELEGÍA DE LA IRA

Yván Silén
IvanElsa@aol.com
Nueva York, Estados Unidos de América

 

 

El poeta no se inclina ante los poetas ni
ante los pol íticos, ni ante los filósofos.
El poeta no se inclina ante la muerte
ni ante la madre, ni ante l'amante, ni ante

la dicha. El poeta no se inclina ante
la locura, ni ante el denario, ni ante las rosas.
El poeta es soberano, Darío, como un demiurgo
delante de la muerte. Muy siglo diecinueve, quizás,

y muy romántico, pero sin besarle
la mano al Miserable. Hoy te pesa el
lacayismo (el sonar de las cadenas

en tus versos: un cisne encarcelado
en una jaula; un centauro castrado
en una copa y Verlaine ebrio de amor

II

con los idiotas). Juventud, terrible
suicidio, que te fuiste afortunadamente
en los espejos del Narciso idolatrado y
de la Venus al filo del abismo

masturbada. Un poeta no se doblega
ante los cisnes que navegan hoy
en las cunetas del palacio. El poeta es superior
a Lincoln, a Lenín, a sí mismo. El

poeta navega cisnemente contra la luna,
contra el espejo, contra la muerte. Navega
contra las sirenas odiseácamente y no

tiene que taparse con semen los oídos,
ni taparse, Rubén Darío, con mierda la garganta,
ni leer prosas profanas en los closets de la muerte.

III

Yo te saludo, poeta, con tu quilla
a la deriva: oscuro cementerio de voces,
en donde ustedes se inclinan políticamente
a los verdugos. Tú, capitán de la escoria y

del amor de la Oda a Roosevelt, no te rindas
todavía y escucha a Martí en
el bidet de la madre. Escuches a Neruda
en su oda a la cebolla. Pero no oigas mi

risa de Pan que orina en las copas de Dyonisio
(¡Oh, Nietzsche, cuánta fiebre entre tú y Zaratustra!
--¡Qué cansado estoy de los sophistas!--).

No te inclines, Darío, todavía sobre el vómito
del cisne (que navega junto a las putas de Versalles).
¡Yo te saludo, Ilota, junto a las sombras de la muerte!


*****

 

 



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