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Othlo / Letras / Poesía / Memorias de Alexander de Brucco
 
 

 

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XXIII. EPÍSTOLA A LA TRAICIÓN
Memorias de Alexander de Brucco

Winston Morales Chavarro
XV Premio Nacional de Poesía Universidad de Antioquía
aniquirona@hotmail.com
http://www.eldigoras.com/eda/m01/wmorales.htm
http://www.ahora.net/tbtn/Winston/eva.htm
http://web.tiscali.it/ilconvivio/015/morales.htm
http://www.tierraweb.com/contenibbotwfrt233232.htm

 

Vesánicos del Neguev
Malditos suicidas de estas tierras
Ustedes me han ligado a otro concepto de la muerte.
Yo había huido con el viento Maarabit a otras latitudes
Pero un futuro incierto nublaba la herradura.
Había pensado en restituir la casa
En comprar flores amarillas para la última cena
Pero ya todo estaba dispuesto.
Desde antes de nacer toda está dispuesto:
Nombres, padres, pecados y hasta los más crueles amores
Escritos en el pergamino de los días.
Todo estaba hecho;
La mesa, la última conversación, los deberes,
Las negaciones de la piedra
Antes del canto despavorido de los gallos.
Padre de los desdichados
Lejos estoy de ser mala hierba en el campo de trigo,
Lejos estoy de ser la traición,
El pecado, la cadena maléfica de los evangelios.
¿Quién hubiese hecho lo que yo llevé a cabo?
¿Quién para esculpir el beso amoroso sobre las mejillas marmóreas?
¿Quién para rechazar los treinta denarios y los húmeros?
Soy la semilla de mostaza de la que habló el evangelista,
Los precipicios me producen vértigo
Y no hay más placer sobre mis carnes
Que sentir el peso de la roldana sobre las ropas.
El apóstol no bebe cicuta ,
Se ahorca;
Era menester mío el ahorcarme
-Así estaba escrito-
Era menester buscar el eucalipto de las epístolas
El eucalipto al que le colgaban cuatro hojas
Para colgar mi cuerpo solitario,
Mi cuerpo señalado por la hoguera,
Por la mezquindad de la piedra,
Por el celo de los otros,
Por la bifurcación de los espejos.
Anómalos del verbo
Anarquistas de las escrituras
Es una bella manía esta de aventurar a la muerte,
Una manía constante la del suicidio.
Ahora soy llamado el padre de los suicidas,
De algo serviría tanto esfuerzo?
¿Acaso me recuerdan más que a los otros?
Los ecos de las antigüedades
Saben una verdad que las piedras desconocen;
Yo también fui un elegido:
El obelisco, la pirámide, la torre del faro
Saben esta historia sollozante,
Historia que ahora comparto con los desdichados,
Con los desposeídos, con los señalados.
Viva el más digno de los doce!
Si había una misión que cumplir
La mía se cumplió con entereza,
Como ninguno de los doce la cumpliría.

 

 

 



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